Parabéns, BoFeChata

Era um ano estranho... 94. Foi o ano que Ayrton Senna morreu. Eu era desse tamaninho (um pouco menor, talvez), mas lembro... chorei e não entendi.

O FHC virou o presidente do Brasil. O Tom Jobim morreu.

E também foi o ano que a Carol nasceu. Tem 18 anos isso. Parece que foi ontem...

O que eu lembro? De uma menina que eu amava pegar no pé e que amava chamar a gente de Bofechatos... por que bobo, feio e chatos demorava muito pra ser falado. De uma menina que teve 10 anos durante 5 anos pra mim, até que veio a festa de 15 anos dela (que eu não fui, me mate).

Aí veio a festa de 18 anos dela. E eu tô longe. E triste porque não vou participar. Fica triste não, Queirol, eu volto trazendo um bom presente procê, que nem eu prometi. Um abraço enorme também, pode ficar tranquila.

Daqui, tem muita coisa pra eu te desejar: um mundo de descobertas, aventuras, amor, carinho e companhias. Sucesso, muito dinheiro no bolso (porque sendo uma fã de Chanel, cê vai precisar) e muita felicidade.

Essa é uma maneira lindinha que eu encontrei pra compensar a minha ausência.

Te amo, Bofechata!

Haters gonna hate

Desabafo em pseudo off. Coloco aqui mas é isso e só. Porque antes de tudo esse é um espaço meu. Ainda que público. E qual o sentido disso?

É justamente disso que eu vou falar: Qual o sentido de dizer, se não for ser ouvido? Não quero nem filosofar não, só tirar essa pergunta que tá aqui, na minha cabeça, martelando e incomodando. 

Contar no Facebook o que está fazendo é reflexo de estar a toa/sozinha muito tempo. Desculpa se a vida aí é emocionante e aqui a opção é ir passear na uni, estudar ou pedalar 15 minutos pra ver uma cidade bem parada (vivendo a vida do dia a dia de cada um, mais ocupado que eu).

Não adianta me encher de atividades extra classes. Todas são, além de pagas, em holandês. Não tenho muita aula, fico mesmo muito tempo em casa. Especialmente às segundas e quartas, que minha unica atividade é fazer compras ( e tem hora que o dinheiro acaba ).

Eu sei, as vezes até eu me canso de tanto que falo. Mas como não curto meus flatmates, não tenho muitos amigos disponíveis 24/7 por aí, acabo sendo pé no saco, até pra mim.

Não vou parar de escrever no Facebook, eu acho. Sou viciada demais pra isso. Mas não se incomodem se eu de repente sumir. Faz bem pro coração.

Comer comer, comer comer... é o melhor para fazer...

Comer aqui é muito difícil. 

Por quê? Porque holandeses são magros por definição. Sério. Eles podem comer pão todo dia e não engordam. Conversei com o meu parceiro na aula de dança sobre isso... Ele tava querendo emagrecer porque luta alguma luta aí e pra ficar na categoria dos magros ele precisava emagrecer, e pra isso comia só pão no almoço, porque não tem gordura e por isso não engorda. Certo? Errado. 

Comigo dá errado.

Comer aqui dá errado porque comida light (quando acha) é caro.  E entre um copo de cerveja e um vinho (sim, estou bebendo cerveja, mãe), um pão e salada, alguns doces (com os portugueses a maior parte das vezes) e uns stroopwafels pra matar a vontade de gordice, percebi que holandês não gosta de produto light. No supermercado achar coisas sem açucar é muito difícil, apesar da Coca-Cola existir em versão Light e Zero. 

E eu sou preguiçosa pra cozinhar só pra mim. E quando tenho companhia é a Heloísa, que gosta de comer tanto quanto eu gosto. Resultado da parceiria? Comidas gostosas (que engordam - como se precisasse ser dito). Eu como muita salada aqui. Antes comia com pão. Agora tô comendo com frango ou salmão, grelhados, e iogurte sem doce que eu adoço com adoçante. A Bel tinha falado que morar longe do supermercado era a solução... Eu moro e não faz diferença, faço estoque e quando não, vou lá pra comer. Triste vida de uma gordinha.

Três dias de sofrimento, vontades e a constatação: esses lanchinhos salgados que a gente faz no meio do dia fazem MUITA falta. Parece que eu tô vazia o tempo todo! Mas hoje eu fiz uma berinjela no forno que estava  daqui ó. E o peso está sob controle (apesar de me comparar com essas mulheres montruosamente magras e altas e me achar obesa, triste).

(E eu adoro uma peripécia gastronômica: meu forno não tem a grelha, então tem que improvisar com a grelha do microondas. A porta do forno tá desmontando (de verdade, o vidro tá saindo), então tem ter duas pessoas manuseando-o. Hoje eu cozinhei sozinha, imaginem a luta. Isso porque já fiz pão de queijo duas vezes nele, com a Helô, sem ter onde colocar, fazendo no papel alumínio mesmo... agora comprei duas formas pra levar no forno, nada me para - até que a porta do forno caia)

Um pouco mais de brasileiro na vida

Hoje começo contando um pouco das coincidências da vida:

Já disse em alguns lugares como esse mundo holandês é povoado por gente linda. Existe uma parcela considerável de pessoas estilosas, bem vestida, interessante, além de bonita. Estávamos em Amsterdã linda, numa festa com a playlist excelente, nos divertindo: eu, Helô, Lucas e Casé. Como bobos que somos (<3) passamos grande parte da noite olhando pras pessoas e comentando sobre tudo. Na festa os meninos tinham sido abordados porque todos tem óculos legais (eu estava usando lentes no dia), por um casal mega estiloso (com direito a foto e tudo). (E não é a primeira vez que acontece isso, já fomos abordadas outras vezes em Amsterdã, em um bar cheio de lindos, quando eu estava usando óculos, eu e Helô, pra falar que nossos óculos eram lindos). Ao final da festa, estávamos descendo a escada e comentamos, em bom português, que nos protege de sermos entendidos, que o óculos do cara da frente era muito legal. Ele virou pra trás e perguntou de onde a gente era. Em português. Choque. 

- De Belém - disse Lucas, depois de um segundo de silêncio devido ao choque.

-Sério? - Disse Ron, o Holandês.

-Sério? - Dissemos todos os brasileiros - Sério que você fala português e conhece Belém? - Misto de pessoas chocadas

-Sério. E você? - Ron me perguntou.

-Belo Horizonte.

-Ai, não, sério? De BH? Eu amo BH, minha namorada é de lá, passei lá um tempão.

E a conversa seguiu, achando vários pontos em comum, com todos. Ron é um holandês que apaixonou por uma brasileira, morou no Brasil 6 meses e estava morrendo de saudades de falar português, adorou a idéia de achar um tanto de gente pra praticar. O único defeito é que ele é "Galo, lógico".

Daí, ontem teve uma "festa latina", que ia "tocar salsa", e fomos eu, Helô, Fred e Vini. Estávamos guardando nosso casaco, e eu comentei qualquer coisa em português com a Helô. Tinha mais um menino na sala e eu levei um senhor susto quando ele veio falando: "Brasileira?"

Acontece que ele, o Igor, mora aqui em Enschede, a trabalho, e é amigo dum tanto de gente que fala espanhol, dança salsa e não conhecia nenhum brasileiro direito aqui na cidade. Ele disse que tinha uns 9 meses que não falava português pessoalmente. Não consigo pensar em como é isso.

Daí que eu tava conversando ontem, na festa latina, com o organizador da festa, porque a festa latina em 1 hora se tornou uma festa normal de holandês, com uma música normal que holandês gosta e que eu queria fazer uma brasileira e latina de verdade. Aí o menino me aponta um loiro, estilo Thor, e diz que o menino era brasileiro.

De novo, eu e a Helô chegamos pra conversar com o menino, quando perguntamos como assim era brasileiro, ele diz:

-Minha mãe é de BH, uai. Sô mineiro, né.

Pessoas, saía uma lágrima de felicidade cada vez que ele falava "uai". Ele usava direito, que nem a gente usa. Mas o sotaque dele era tão divertido, porque, né, ele é alemão e fala alemão todos os dias. Mas o português dele é ótimo e cheio de gírias, "tipo", "né", "uai", achei GENIAL. Muito feliz, quando ele disse "Cruzeiro, mas é claaaro". 

Ai, tô inlove com esses estrangeiros que a vida fez falar português e conhecer BH, tava cansada de dizer que a minha cidade era entre Brasília e Rio de Janeiro, só pra situar as pessoas na posiçao geográfica, porque ninguém nunca ouve falar de lá. Tenho orgulho de ser mineira! Mas ninguém me reconhece.

Lista

É um lista do que eu tenho que contar para todos vocês, porque assim todos podem cobrar e me esforço pra escrever:

-Amsterdã, já estive aqui três vezes e não ganhou espaço algum nesse blog...
-Eindhoven, que é uma cidade feita de pessoas, pelo menos pra mim...
-Amigos, que nem a Gabi fez no blog dela, mas pior que a postagem dela...
-Esgrima
-Heloísa e a saga do pão de queijo
-Tem mais, mas lembro depois

Mas preciso falar hoje que to sentindo falta de barulho, de cheiros, de abraços e de cores. Aqui tá tudo lindo, falo que não tenho saudade... é verdade, a maior parte do tempo. Mas tenho que admitir que nem tudo são flores, que meus amigos aqui são coloridos, preenchem um buraco, mas ainda não completam tudo. Mas eu durmo e amanhã amanhece menos cinza (metaforicamente, porque a realidade da Holanda é cinza e molhada).

Hoje quero dormir, pra acordar melhor. Nem comprar roupas me fez feliz hoje, por mais que eu tentasse. A felicidade foi tão efêmera... mas agora eu tenho um oxford lindo, uma bota gostosa, e um vestido pra missa de formatura, luvas e cachecol. Falta meu casaco, tablet e hd externo.

Stijldanslessen - Dança de Salão, em holandês.

Tô aqui na Holanda e com muito tempo livre. Tempo que era pra estudar, na verdade, mas me conhecendo bem, chamo de tempo livre.

Com isso e com a imensa oferta de coisas pra fazer fora da sala de aula, resolvi olhar o que é que eu posso fazer. Decidi tentar a dança de salão. Já fiz no Brasil, durante muito tempo (um ano, mais ou menos). Achei aqui e na descriçao tinha valsa, cha-cha, quick step, tango (yay) e jive. E também falava pra chegar lá na sala e ver qual era a parada da dança.

Cheguei, vi uma sala lotada de holandês e todos estavam dançando valsa. Fiquei paradinha, só observando. Dois minutos depois chegou um super simpático (ajudante de professor) e veio falando comigo, em holandês. Respondi em inglês que eu queria ver a aula, porque tinha interesse em talvez fazer porque já tinha feito algumas danças de salão no Brasil e que achava legal, ele disse pra eu olhar e qualquer coisa perguntar pra ele depois, porque como nao tinha par, nao dava pra eu fazer a aula no dia. Falou que eu podia sentar na mesinha se eu quisesse e eu achei melhor ficar na porta mesmo. 

Depois de uma música que ele tinha saído, veio outro ajudante de professor e meio que me expulsou da porta e mandou eu sentar na sacada (tipo um mesanino). Aí eu fiquei lá que nem boba vendo o povo dançar valsa. Cinco minutos depois o bonitinho simpático que veio falar comigo primeiro falou que tinha um garoto sem par e que eu poderia fazer aula. Fiquei meio sem jeito, porque ele insistiu de verdade (e eu tava de tênis de academia, porque a ideia era ficar ali meia hora, ver qual era a da dança e ir malhar). Fui. 

As pessoas fazem essa aula há umas três semanas, tiveram o básico de cada dança. Eu tinha caído de paraquedas ali. E tava meio nervosa. E a aula era em holandês. É, uma aula de dança, não precisa na maior parte das vezes de se entender o que o professor fala, certo? Errado. Esse professor pára a dança a cada minuto, manda a gente trocar de par, melhorar a postura, fazer isso, fazer aquilo. Em holandês. Minha sorte é que eu achei um par gracinha que me traduzia tudo. 

Mas valsa, man, é muito lento. Me perdia nos passos toda hora. O engraçado foi que mal cheguei e conheci meu par, Bas, e o passo e tive que trocar duas vezes de par. Holandeses são engraçados dançando. Eles são muito altos, muito esticados e tem essas pernas gigantes que fazem qualquer um perder o ritmo. Mas são melhores que eu na valsa. Porque lento não é muito meu lance. Tem que deixar ir com a música que é lenta. Daí eu perco o passo e piso no pé do holandês. 

Quick step é uma dança estranha, mas muito mais tranquilo de pegar que a valsa. Mas a gente dançou bem pouco também... Depois veio o jive e o quick step. E ouvi dizer que eu nasci pra isso (porque peguei os passos muito rápido). E o professor falando em holandês, fazendo piadas (que eu sabia que era piadinha porque todos riam e meu par me traduzia tudo depois de todos rirem).

Ah, teve uma hora que o professor ensinou o latin-jive, que tem um pouco mais de balanço nos quadris e ficou mandando todo mundo fazer a reboladinha. E o Bas dizia que eu nao precisava daquele exercício porque nós ja temos o suingue latino e tudo mais. Eu ri. Me perguntaram porque eu não fazia salsa e sim dança de salão e eu disse que preferia aprender mais danças, em vez de só salsa.

Vou voltar lá semana que vem, pra dançar de novo. Pra decidir se eu vou ou não fazer uma aula toda em holandês. Engraçado é que toda hora que eu trocava de parceiro eu tinha que avisar: 'ó, não entendo nada que o professor fala, então cê traduz pra mim?' E também: 'e outra, é minha primeira aula, então eu realmente não sei se sei fazer os passos'. E fiquei feliz com as respostas de "nada mal pra primeira aula". 

Acho que holandeses são bem legais, mas adoram se fechar na bolha de só falar holandês (descobri que é por isso que muitas casas nao aceitam estudantes estrangeiros - pra poder falar holandes em casa. E também descobri que muitos clubes de esporte e cultura nao abrem mão do holandes, apesar de serem aberto a não-holandeses. Você tem que conviver com isso, desculpa). Como tô aqui pra correr riscos, vamos tentar aprender esses ritmos que eu achava possível no "So you think you can dance".

PS: o google traduz todas as páginas em holandes pra ingles, que daí eu consigo entender. Teve uma página que tava em ingles e ele traduziu: Non-Dutch (que é não-holandeses) pra Non-English. Alguém me explica?

Um mês.

Esse post é um post comemorativo de um mês na Holanda. Um mês completamente novo.

Novo pelo fato de eu estar morando longe da família, sozinha. Novo porque tudo da casa depende de mim. Não tem ninguém pra lavar minha roupa, arrumar minha cama, fazer minha comida e conversar. É bom, ao mesmo tempo que é ruim. Não sei fazer compras no supermercado, que dure o tempo certo até o próximo dia de compra. (Tô aprendendo, mas é difícil)

Novo, porque de repente eu tenho que conversar com amigos, no geral, em inglês. Aqui vivem muitos brasileiros e portugueses, então não sinto tanta falta de falar português, não. Mas sabe aquela dúvida na matéria, que vem em português, ou um comentário genial que cê tem que sai automaticamente não em inglês, ou aquela hora que você está distraída demais pra pensar em inglês? Então, faz falta. Aí eu começo a falar com os amigos mais amigos, em português e só depois cai a ficha de que eles não entendem patavinas do que eu falei. Aconteceu várias vezes. Com várias pessoas e mais de uma vez com cada um.

Novo, porque estou na Holanda, numa cidade que não é a minha. Numa universidade que não é a minha. Com professores que eu não conheço. (Vendo matérias antigas, de um jeito novo). Não tendo Leo, Daniel, Ju, Vinícius ou outro da minha sala dividindo (resolvendo) minhas dúvidas.

Novo, porque tem muita gente nova na minha vida. MUITA gente nova. Pessoas que eu conheço a um mês ou menos, mas que parece um ano ou mais. A Helô, uma das brasileiras da minha cidade, falou sobre intensidade. Intensidade em tudo que eu tô vivendo, uma enxurrada de informação e de sentimentos. Tanto sentimento que distrai da saudade. Tanta informação que fica menos dolorido. É muita coisa pra pensar, fazer, conhecer e entender, que nem quando eu páro, que nem esse fim de semana de quarto, computador e "solidão", dói.

Talvez porque tenha um mês, só. Tem muito tempo pra saudade, uns onze meses pela frente. Um aniversário e um natal gelados. Um reveillon indefinido. Uma proposta, de ficar aqui dois anos, a ser analisada.

Que isso novinha, que isso!?

Na Holanda as coisas são engraçadas. Tem duas idades legais pra beber, 16 anos pra coisas leves, com teor alcoólico de até 14%  e 18 anos pra coisas mais fortes. Cê tem 2 anos pra treinar até dar conta do que é bom de verdade. MAS pra comprar qualquer tipo de bebida cê tem que saber dirigir a bike bêbado com perfeição e precisa de muita prática, então cê tem que ter 20 anos. Claro que as justificativas não são essas mas é como eu enxergo as coisas e faz muito sentido. 

Eu, como é sabido, já passei, tem um tempinho, de qualquer uma das idades citadas. Mas como sempre cuidei muito bem da minha saúde, aparento ter menos que esses 20 anos aí (gordura rejuvenesce, né?). Alguns holandeses (não sei por que aparento menos idade ou porque eles são meio sem noção) já me deram 17 anos.

Segunda feira, estávamos eu e Helô no supermercado que tem no campus, 2 quarteirões da minha casa, eu com o celular e o dinheiro no bolso, pra comprar um toddy pra fazer meu amado e querido brigadeiro. Estávamos a caminho do caixa, quando vimos ela, a Desperados. 

Nem lembro se é muito boa ou muito ruim, mas é uma cerveja que tem tequila e pra mim isso basta pra ser delícia. Pegamos um pack com 3 que custava ok, então tentamos pagar e não fomos permitidas. A gente não tinha a ID, então não podíamos comprovar nossa maioridade. (ainda bem que a menina do caixa não viu minhas pernas, senão eu ia ser confundida por um menino de 8 anos de idade). 

Voltamos pra casa só com o toddy (na verdade um nesquick, mas de qualquer forma um achocolatado), tomamos uma cerveja que eu já tinha conseguido comprar e fizemos minha especialidade, macarrão com tinta de lula e molho gorgonzola, e brigadeiro.

Depois eu conto as excursões sobre ir ao supermercado em holandês. Não tanto pela língua e não saber o que é o quê, mas também sobre a lógica organizacional que comanda aqui: NENHUMA.

A história dos meus roxos

Quinta eu sofri a minha primeira queda de bike. E a segunda, a terceira e a quarta. Todas numa sequência idiota de “se segura Berenice,porque nós vamos bater”.  Perdi o foco da pedalada e de repente eu estava no chão, rindo. Dói, mas se eu não rir, não tem como seguir. A Leila Lopes dramatiza bem. Não me lembro e foram alguns segundos de resgate, realizado por um holandês no meio do caminho, que me viu capotando, sozinha. Tadinho, ficou todo preocupado, e me ajudou até eu conseguir pedalar de novo e cair de novo.

Por causa desses tombos e da minha inabilidade de freiar, minha perna está toda roxa e machucada. Parece que eu voltei no tempo e tenho 10 anos de idade de novo. Ou pior, virei um menino skatista, porque nem na minha fase mais aguda de peraltice eu estive com as pernas tão feias assim. 

Mas faz parte do aprendizado. Já tô andando de bicicleta com compras pesadas e sem cair, muito. Arrancar e freiar tá tranquilo e o próximo desafio é levar alguém na carona. Fico devendo a foto da bicicletinha, sempre esqueço de tirar quando ela não tá amarrada em trocentas outras bicicletas, no estacionamento...é, eles tem muitas bicicletas por aqui.

Diários de uma bicicleta

Meu maior medo de chegar aqui na Holanda era a bicicleta. Já não sou muito jeitosa andando sobre dois pés, com meu centro de gravidade de sempre, bem conhecido e dominado, agora imaginem só como seria eu em cima de dois pneus fininhos como os das bicicletas daqui?

Eu nunca realmente aprendi com todas as letras a andar de bicicleta. Cheguei a andar com aquelas de pneus menores e grossinhos de criança que tira as rodinhas de apoio, sabe? Mas andava 5m pra lá, 5m pra cá. E só. Nunca fui capaz de dizer que “Nó, sou ótima ciclista” ou “Eu amo andar de bicicleta”.

Como aqui nos Países Baixos é tudo reto (ai, como eu sinto falta de subir e descer ladeira de BH, ver a Serra no fundo de todas as minhas paisagens...), a galera ama pedalar. Faça chuva, neve, gelo, calor, muito calor, de dia ou de noite, a única certeza é que eles estão de bike. E não só isso, é extremamente aconselhável andar de bike aqui. Ônibus é caro e não passa toda hora (até passa com certa frequência – e são bem pontuais, mas é caro), e é tudo “meio longe”. Pedalar reduz consideravelmente essas distâncias.

Eu tive que superar meu medo, porque meus irmãos daqui já não aguentavam mais me levar pra cidade de carona na bike. Haja perna! (nem vou contar como foram as primeiras caronas que eu peguei. Ok, vou sim)

Pausa pra carona:

A primeira carona que eu peguei foi com o Vini. Foi lindo começar a andar, facinho e sem estresse, certo? HAHAHAHA não! Eu sou desesperada. Descobri que detestava a sensação de estar em cima de um troço desses. Mas (meio que)  deu certo no final das contas. Depois eu peguei carona com o Sander, da Estônia. (não vou fazer todos os comentários que eu queria, mas ok). Consegui aproveitar o passeio e até fiz um filminho na segunda vez que andei de bike com ele. (num vou botar o filme por dois motivos: (a) é grande demais e cansativo. (b) eu não sei como vocês me aturam, minha voz é ridícula e eu pareço/sou retardada. Deve ser amor.) Mas ontem, eu e o Vini estávamos vindo pra casa, numa distância de poucos metros, estávamos com a Maria, da Romênia, e quando tentamos começar a andar... Caímos. Sério, foi uma queda linda. Caí sentada em cima da roda da bike, mas rimos bastante e não machuquei. Tentamos de novo e foi ok.

Retomando... Ontem os brasileiros da Saxion (outra universidade da cidade) foram comprar as bikes deles, e eu aproveitei pra comprar a minha. Tava pão dura no início, mas minha mãe me disse pra parar de ficar assim e seguir em frente. Paguei um pouco mais que os meninos, mas a minha “fiets” é linda, verde com azul. A Heloísa comprou uma quase igual, só que só azul. A gente chama elas de Gazelas (porque nós somos felizes e a marca delas é Gazelle).

A minha bike ficou pronta na hora e a Helo levou pra casa dela, onde tinha um parque que eu pude praticar. Não tive nenhuma queda, mas “quase quedas” foram muitas. Já tinha tentado andar aqui, o Pavel, que é búlgaro, me ensinou um pouco, então os meninos nem acharam tanta graça assim ontem.

A volta pra casa foi emocionante! Uns 6km, no escuro, e tendo que andar em linha reta! Tive mais umas quedinhas sem cair de verdade e descobri que não sei mesmo parar esse veículo lindinho. Só quem não tá gostando dessa brincadeira é minha panturrilha que tá toda roxa, devido aos esbarrões que eu dou nos pedais com ela.

Hoje fui pra aula de bike, e quando tem um obstáculo que eu tenha que desviar (tipo pessoas ou uns postes ou cancelas ou outras bikes), não sei lidar. Daí eu normalmente desço da bicicleta e empurro. Mas fui tentar passar entre dois postes baixinhos, ao voltar pra casa e... quase causei um acidente. Também não caí, mas quase fiz um cara que tava de bike bater em mim. No final, deu certo.